Каждый раз, когда я думала о нём, что-то ухало в груди, какая-то глухая боль. Хотелось плакать, бежать, лезть на стены, а я просто собиралась и выходила из дома, чтобы жить дальше.

Так больно, что хотелось выть, но рассказать об этом я никому не могла, потому что я не люблю жаловаться и ныть. Оставалось держать всё в себе и выплёскивать в творчество…

Интересно, он вообще обо мне думает?

Я бы всё забыла, попытайся он хоть как-то начать общение, но он либо злится, либо просто обо мне забыл.

Самое тоскливое, что-то рядом никого нет